Peinture de poème ancien en texte long

Selon le poème ancien suivant, peins une image et joins le texte original. L'empereur Han, épris de beauté, cherchait une beauté fatale, mais longtemps ses recherches restèrent vaines. Dans la famille Yang, une fille venait de grandir, élevée dans l'ombre des appartements secrets, ignorée de tous. Née avec des charmes naturels qu'elle ne pouvait cacher, un jour elle fut choisie pour être auprès du souverain. D'un sourire, elle faisait naître cent sortilèges, et toutes les dames du palais perdaient leur éclat. Au printemps froid, on lui accorda le bain des bains de la Pureté, où l'eau thermale lissait sa peau de neige. Soutenue par ses servantes, elle se levait, languissante, alors que les grâces impériales l'enveloppaient pour la première fois. Ses cheveux nuageux, son visage de fleur, sa parure d'or, dans la tente de lotus elle passait les nuits de printemps. Les nuits de printemps étaient trop brèves, le soleil se levait haut, et dès lors l'empereur ne tint plus séance matinale. Livrée aux festins et aux plaisirs, elle n'avait pas un instant de répit, au printemps elle suivait les excursions, la nuit elle partageait la couche impériale. Trois mille beautés peuplaient le gynécée, mais toute la faveur des trois mille se concentrait sur une seule. Dans la chambre d'or, parée pour la nuit, elle se faisait belle ; dans la tour de jade, après les banquets, elle s'enivrait avec le printemps. Ses sœurs et ses frères furent tous gratifiés de fiefs, et la gloire illumina leur maison. Elle fit que tous les parents, dans l'empire, ne souhaitaient plus avoir de fils, mais des filles. Le palais de la Montagne des Licornes s'élevait dans les nuages, et la musique céleste, portée par le vent, se faisait entendre partout. Chants lents et danses langoureuses, accompagnés de cordes et de bambous, l'empereur ne se lassait pas de les voir tout le jour. Les tambours de guerre retentirent soudain, venus de Yuyang, brisant la mélodie de la Robe de Plumes et de la Tunique Arc-en-Ciel. Les tours et les portes du palais se couvrirent de fumée et de poussière, et, avec mille chars et dix mille cavaliers, l'empereur fuit vers le sud-ouest. La bannière de jade ondula, puis s'arrêta ; ils avaient à peine franchi la porte de la ville, à plus de cent li. Les six armées refusèrent d'avancer ; que faire ? La belle aux sourcils de phalène dut périr devant les chevaux. Ses bijoux de fleurs tombèrent à terre, personne ne les ramassa ; ses épingles de jade, ses boutons d'or, son peigne de corail. Le souverain, cachant son visage, ne put la sauver ; en se retournant, il vit couler mêlés le sang et les larmes. La poussière jaune s'éparpillait, le vent gémissait ; ils gravirent la passe des Nuages et la route sinueuse du Mont des Épées. Au pied du Mont Emei, peu de voyageurs ; les bannières perdaient leur éclat, le soleil n'avait plus de lumière. Les eaux du Fleuve des Shu étaient vertes, les monts des Shu étaient verts ; le saint souverain, chaque matin, chaque soir, pleurait. Dans le palais provisoire, la lune lui montrait un visage de douleur ; sous la pluie nocturne, le son des clochettes lui déchirait le cœur. Le ciel et la terre tournèrent, et le char impérial reprit la route ; arrivé à cet endroit, il hésita, ne pouvant s'en éloigner. Sous le tertre de Mawei, dans la poussière, il ne trouva plus son visage de jade, mais seulement son lieu de mort. Le souverain et ses ministres se regardèrent, les larmes inondant leurs habits ; tournant la tête vers l'est, ils laissèrent leurs chevaux les ramener vers la porte de la capitale. De retour, les étangs et les parcs étaient encore tels qu'avant ; les lotus du lac Taiye, les saules du palais Weiyang. Les lotus ressemblaient à son visage, les saules à ses sourcils ; comment ne pas pleurer, à cette vue ? Au jour où la brise printanière faisait fleurir les pêchers et les pruniers, à la nuit où la pluie d'automne faisait tomber les feuilles des sterculiers. Dans le palais de l'Ouest et le palais du Sud, les herbes d'automne étaient hautes ; les feuilles mortes couvraient les degrés, personne ne les balayait. Les musiciens du Jardin des Poires avaient les cheveux tout blancs ; les eunuques du Palais de la Chambre des Poivres étaient vieux. Au pavillon de l'Ouest, les lucioles volaient en silence ; la lampe solitaire brûlait jusqu'au bout, sans qu'il pût dormir. Les tambours et les cloches se faisaient longtemps attendre, les nuits étaient longues ; la Voie lactée scintillait, vers l'aurore. Sur les tuiles des toits en canard mandarin, la gelée était épaisse ; la couverture de plumes de martin-pêcheur était froide ; avec qui la partager ? Longtemps, longtemps, ils étaient séparés par la vie et la mort ; son âme n'était jamais venue le visiter en rêve. Un prêtre taoïste de Linqiong, hôte de la capitale Hongdu, pouvait, par la sincérité de son cœur, évoquer les esprits des morts. Touché par l'incessante pensée du souverain, il fit chercher le magicien avec empressement. Volant dans les airs, se hâtant comme l'éclair, il parcourut le ciel et la terre, cherchant partout. Il explora le firmament bleu et les sources jaunes ; dans ces deux espaces infinis, rien ne parut. Soudain, il entendit parler d'une montagne des fées, sur la mer ; une montagne vaporeuse, entre l'être et le non-être. Des pavillons et des tours s'élevaient, ornés de nuages aux cinq couleurs ; parmi eux se tenaient de gracieuses fées. L'une d'elles, nommée Taizhen, avait une peau de neige et un visage de fleur, comme pour la reconnaître. À la porte de jade, du côté ouest, il frappa ; on fit appeler Xiaoyu pour annoncer la nouvelle à Shuangcheng. Apprenant qu'un envoyé de l'empereur des Han était venu, la jeune fée, dans sa tente aux neuf brocarts, s'éveilla en sursaut. Elle rejeta sa couverture, poussa son oreiller, se leva, et erra ; ses rideaux de perles et ses paravents d'argent s'ouvrirent en s'écartant. Ses cheveux en nuage à moitié défaits, comme après le sommeil ; sa couronne de fleurs mal ajustée, elle descendit du hall. Le vent soulevait les plis de sa robe, légère comme une danse ; on eût dit la danse de la Robe de Plumes et de la Tunique Arc-en-Ciel. Son visage de jade était triste, ses larmes ruisselaient, comme une branche de poirier au printemps sous la pluie. Le regard chargé d'amour, elle remercia le souverain : « Depuis notre séparation, ni ta voix, ni ton visage ne m'ont atteinte. Les amours du Palai de Zhaoyang sont éteintes ; dans le Palais de la Fée des Lotus, les jours et les mois sont longs. Je tourne la tête pour regarder le monde d'en bas ; je ne vois ni Chang'an, que de la poussière et des brumes. Je te confie ces objets de mon amour, pour te dire ma tendresse ; ce coffret d'or et ces épingles d'or, je te les envoie. Garde une moitié de l'épingle, garde un côté du coffret ; l'épingle est brisée, le coffret divisé. Pourvu que nos cœurs soient aussi solides que l'or et le jade, au ciel ou sur terre, nous nous retrouverons. » Avant de se quitter, elle lui confia des paroles, des vœux que deux cœurs seuls connaissaient : « Le septième jour du septième mois, dans le Palais de la Longue Vie, à minuit, quand nul ne nous entendait, nous avons parlé en secret. Au ciel, nous voulions être deux oiseaux aux ailes unies ; sur terre, deux arbres aux branches entrelacées. Le ciel et la terre dureront longtemps, mais ils finiront ; cette douleur, elle, ne finira jamais. »